viernes, 18 de febrero de 2011

DESCUBRIMIENTO

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Te acerco al vendaval
furioso de luces y carriles.

Aprieto con mi miedo tus dos manos
y sé que deberé dejarte ir.

Logré pasar el tiempo tan dormido
en mi propia rutina de crecer
que no advertí cómo nacían
rendijas en tu piel bajo la edad.

Hoy vuelve aquel día septiembre
y colegial cuando temblaba
cosido de tu brazo
para mirarte de nuevo saltándome los años.

Y donde fue la voz del padre fuerte
descubro el habla polvorienta
de un anciano.

Sí, te dejaré ir solo

solo

como a un niño en su comienzo.

-e igual que tú me despedías
preocupado
cuidaré tu lento pasear
por las aceras-



...

jueves, 10 de febrero de 2011

AFASIA

(nota: este poema ya lo publiqué en abril de 2010, pero por razones que no vienen al caso, el cuerpo me pide ponerlo de nuevo)


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No pidió permiso el hambre
para tomar la vez.

La palabra comer fue la primera,
después llegaron todas a su boca
una encima de otra amontonadas.

Y luego tuvo sed de caramelos.

Así secaron los cariños dulces
que decías
y te quedaste mudo
y te llegó la nada al gesto,
ausentes los verbos, tullida la lengua

y ya no tuve padre ni adjetivos,
tan sólo la presencia de tu estatua
gritándole a las cosas sin su nombre
-vaciadamente ingratas-
una maraña de miradas, silencios
y tristeza.



...

miércoles, 2 de febrero de 2011

RETRATO (cubista)

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Si afilas los timbres de tu historia
apenas si oirás lo que mereces.
Será tu retrato monigote y alambre:
La nariz tuerta del padre, los ojos
ausentes
perdidos
buscados
debajo y enfrente, perfil del cuatro,
mentón partido entre dos fuentes,
la que secaste y otra que te bebe
dentro
siempre.

Andén subido al diente,
sala de espera, pantalón
de piernas
de pasos
de liebres.

Al fondo hay un espejo que se vuelve
¿te reconoces?

zapato y muerte.



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