viernes, 28 de mayo de 2010

IFIGENIA

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¿Qué esperaban los dioses de tu muerte?
¿Y los hombres, hijos del altivo Atreo?

Y no sabías nada,
¿qué intuyen las gacelas si acecha una leona?
¿la inquieta corza escucha acaso
un silbo de saeta y bebe del manantial
creyendo que su sangre es agua fresca?

¿Así miraste a los ojos de tu padre, antes justo
del certero golpe, y te viste de flores llamada
por las vírgenes de Hades?

Espantáronse las diosas de tu ocaso,
Artemisa te llevó del brazo hasta su reino
y allí naciste viva cervatilla.

Más rieron la estulticia de los hombres,
burlaron al cobarde Agamenón
y al cornudo Menelao,
embrujaron a Odiseo, tan ladrón como astuto,
renegaron de Aquiles,
inmortal por su talón, y de todos los aqueos erectos,
como perros encelados, ante el oro
de la mágica Ilios.

“Y tuvieron su viento,
y murieron sus héroes
y vencieron su guerra,
y raptaron a Helena
-tomando venganza de Troya-
y tornaron a Hélade
para ocultar amargos
su vergüenza”



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lunes, 24 de mayo de 2010

TENGO CUARENTA Y OCHO AÑOS

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Tengo cuarenta y ocho años.

Cuando era niño o adolescente
imaginé todas mis fronteras.
Me supe atleta, navegante, inventor,
anciano amable, sabio y difuso.

Y también me sentí muerto, un muerto
hermoso y convencido.

Pero así, adulto de medianía,
rutinario, algo achacoso, padre formal,
oscuro ciudadano,

no, así no me aprendí.

Me acuerdo de mi padre, de todos los padres.
Los vi como yo ahora.
Pero ellos siempre fueron padres.
Cuando nací ya eran así,
inmutables y perfectos
como las calles, como los veranos.
Eran otra casta, el resultado natural de una vocación
o un sacrificio.

Tengo cuarenta y ocho años una esposa y dos hijos.

En la vida que inventé me dejé en blanco
estos espacios.

¿Cómo acertar con el siguiente movimiento
de esta partida ciega, si nadie nos dijo
cual era el reglamento?

Tengo cuarenta y ocho años y algo de sueño.



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miércoles, 19 de mayo de 2010

A VECES ME GUSTA TANTO LA VIDA

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A veces me gusta tanto la vida que muero en los temores
de perderla, a veces.

Y es tan así que cuando quiere abrasarme la penuria
me inundo de montañas y de nubes,
cabalgo cielos, apreso soles, me baño en viento y espirales,
sonrío lunas, dibujo estrellas, amago versos y río;
río como sólo ríen, cuando ríen, los que viven serios.

Y me quiero vivo, intenso, para escribir de amores,
de sueños y fronteras, de ayeres, de lluvias imposibles
como besos; y pienso, pienso en brazos y paseos
caminando sobre aguas que sacian, a veces,
la sed del horizonte;
y siento que estoy vivo, y vuelvo a ti,
a ti, cintura y cueva.

(Entonces, aún me gusta más y más me muero).



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miércoles, 12 de mayo de 2010

EL HOMBRE HECHO DE TULIPANES

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Siempre sospeché de su mirada,
cambiante como la niebla.
Tampoco era corriente ese perfume
matizado de Holanda y libertad.
Si preguntáis por el color de sus cabellos,
habrá quien piense gris tono cobrizo
y amarillo, o acaso azul cobalto.

De sus maneras destaco su cimbreo
a junco y espadaña, y el tacto verde picazo
en terciopelo.

Por primavera se erguía más crecido
con algo de luz en los andares
y una frescura vegetal entre los dientes.

Huyó saltando zanjas y horizontes
mientras los dueños del pudor
gritaban piedras sin modales
grabadas con un sello:

!MARICÓN!

-En mi calle se escondían asustados,
dos pétalos de fiesta
y el dueño de un suspiro-



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sábado, 8 de mayo de 2010

NIÑA DE BANGKOK

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Eras lápiz y pastel, pequeña fiera,
sonrisa y triste piel pintada
y Reina de Babel, los ojos eras…
Amargo el despertar, tempranas tus maneras.

Diez vueltas te dio el sol cuando la roja sed sorbió
tu primavera,
cuando un pámpano de hiel con su golpe te hizo vieja,
se avinagró la miel, quemó la sangre nueva…

Eras rostro en un papel, pintura al acuarela,
lágrima a tus pies, la muerte niña eras.

Niña de Bangkok, agua y palmera.



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jueves, 6 de mayo de 2010

DOLORES

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Aquí acontezco nuevo insatisfecho
tal vez dolido, hecho de barro,
sin nada que añadir
al músculo traidor, al hueso hambriento y duro.

No entiendo la mecánica crujiente,
abarquillada teoría
interna que convierte el daño
en yugo, en diente, en fiera amaestrada.

¿Tendrá todo que ver con las estrellas,
con millones de partículas flotantes,
con ayunos, con manteles, con costillas
desusadas pendientes de ciclones?

¿Tuvo que salir el pez de las mareas,
ponerse a cuatro patas,
alcanzar la Luna y luego descender
para llegar a esto,
a ser un alpinista doblegado
por el uso?

Es la vida, lo sé, cosa difícil,
extensa, inabarcable,
ambigua en su crudeza, extrema.

Pero es la mía, la única que tengo
y la tengo dormida de un dolor
que me conmueve.



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lunes, 3 de mayo de 2010

COMO LA PLASTILINA

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Recién jugaba con mis hijos
a modelar las barras blandas
de la plastilina pura, llena de colores
nuevos, con todo un universo
de formas en su espera.
Poco a poco surgieron los volúmenes,
crecieron las ciudades,
cayeron los imperios; los animales,
(lo buenos y los otros)
nacieron, atacaron y murieron
con un gesto elegante de silencio.
Y, al igual que nos sucede
con la vida y las palabras,
se fueron combinando los colores,
se mezclaron las figuras
como ideas que perdieran el brillo
inmaculado de lo entero.
Finalmente todo se quedó
en una bola de indefinible color amarronado,
tirando a mierda
que me recordó, salvando las distancias,
a la Tierra.



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