domingo, 31 de mayo de 2015

Lucía

















Te acercas a esa edad
donde nos asaltó la vida,
donde inventamos quedarnos
mas nos echó un reloj a contratiempo.

A ti te queda todo por jugar:
un saco de poemas y un mundo
en cada espacio.
Podrás tener el mar en una mano
y en la otra el dolor de Sylvia Plath.
Verás que el tiempo cabe
en un grano de arroz y una palabra,
aprenderás a amar con tanta prisa
que alguna vez querrás decir, te quiero,
tal vez en alemán.
Después vendrán los gatos y las letras,
un sofá lleno de intentos,
un café sorbido a besos de otros labios
para hablar sobre el futuro
y mucho más.

Termino de escribir
estos versos sin sal ni aguamarina,
estos versos que son para ti, Lucía,
como aquellos otros que te cantó Serrat
algún verano.


***

miércoles, 27 de mayo de 2015

Hoy la muerte ha vuelto a visitar mi casa y mis entrañas (dedicado a Rafa)













NO SÉ SI ES DOLOR BASTANTE


Me llega este mensaje
con el color natural de lo sencillo:
un sobre gris, mi nombre y una fecha.

¿Cómo pueden tan pocas letras
despertar las aguas de su lecho,
herir la yema de mis ojos
y contigo en medio derramarse?

Tras la ventana asombran
los mismos ruidos
de calma detenida.

Y no ha pasado nada,

nada

Tan sólo que te has muerto, amigo, para siempre.

Te voy llorando y no sé si es bastante
para inundar de velas
lo mucho que quisimos.

Esto que abraza fuerte dentro
y aprieta y luego rompe
¿es daño suficiente para olvidar
nuestras noches de labio y confidencia?

Es poco este dolor que intento:
Te lo debo más intenso, más airado.

Y así, por aprender tu huida,
impediré que nada quede fuera
tapando mi rostro con luto y escayola,
maquillaré de sal tu muerte
y dibujaré con lodo
todo el rastro de pena que me obliga.


***

lunes, 25 de mayo de 2015

La violencia en casa.... ¡qué feo, qué triste y qué intolerable!















SPÍN
(violencia doméstica
o sobre el sutil giro mental
que diferencia al hombre
de la bestia)


Se dio la media vuelta, transversal
sobre su eje,
dejó su medio rostro de animal
bebiendo a voces,
y tantas veces torció su boca de metal
sobre la esposa
que acabó, retorcido criminal
embrutecido,
girando un cuchillo gutural
de moratones
sobre la esfera más elemental:
Sus emociones.



***

miércoles, 20 de mayo de 2015

El Mar de Aral está a punto de desaparecer....
















MAR DE ARAL

Y las azules, las del abuelo, eran las más apreciadas… Porque en aquel tiempo de prodigios y escaseces y en aquel lugar remoto y despistado, alegrábamos las calles con globos de colores. Usábamos las vejigas de los patos mandarines y las llenábamos con el aire de nuestros pulmones. A cada uno le salían de un color: Del rojo de los tísicos al verde de los envidiosos. Pero las del abuelo eran las únicas azules, con el azul de un mar que se nos fue y sólo él recordaba.


***

domingo, 17 de mayo de 2015

Los niños, también saben compartir....































MI HIJO Y EL AMOR


Mi hijo mayor tiene seis años
muchos sueños en las manos y una novia.

Mi hijo mayor me cuenta,
-sí, aún me cuenta-
que su escuela en un milagro
de pequeños rincones y de besos.

“Mi novia me da a mí el primero,
a mi amigo le guarda el segundo…
y el tercero es el mejor:
Son tres labios y un montón”

Yo suspiro y le pregunto
si es así como a él le gusta.
¡Claro, es que somos muy amigos!

Nos miramos sin sorpresa
y en sus ojos transparentes
aparece la inocencia de este niño
tan mayor que ahora os lo cuenta.

Y es que, mi hijo mayor es como yo,
y de mayor, será poeta.

***

lunes, 11 de mayo de 2015

Paseo por el amor y la muerte (las dos, la grande y la pequeña)











AD INFINITUM
(La petit mort)



Ha de ser este poema, amor, lo mismo
que el amor sintiera.
Si hubo un tiempo de los raptos mutuos
tendrán los versos la bondad graciosa
de alargar los brazos, repetir sin pausa
los eternos goces, las caricias bravas
y ser teoría de la mezcla entera.

Porque pasaron las noches con nosotros dentro
intactos y golosos de sabernos infinitos
en el aire, pirueta espiral de dentro a fuera tú
y otra vez tú, viento soplado en mis pulmones
vueltos, plenos de hiedra revoltosa y fértil,
abrazados por el poder gigante de los bosques,
de los altos dioses, de la dulce hierba.

Luego la muerte, pues no fue sino gemido
o estertor lo que huyó ascendente tras la vida,
del dolor durmiente a la sonrisa.

Porque ya pasaron esas horas de tormenta
desmayada,
ha de ser este poema, amor, el amor mismo,
incesante réplica que del amor fuera.


***

sábado, 9 de mayo de 2015

BESO






















BESO

No importa quien lo escriba,
no tiene nombre la palabra,
no tiene nombre.

Así se unirán todas las bocas,
se abrirán los labios solos
y será beso.

Decid un nombre
esbozadle el rostro
y yo pondré la pasión y la palabra
que merece,
la presión justa, el movimiento
leve, la dulzura exacta,
el tacto indemne. Buscaré tu rincón
más breve para llenar
de alientos la razón y despertar
volcanes, erizar pezones,
provocar vaivenes.

Dejad que triunfe este choque
de emociones, lengua sobre lengua,
combate amable de intenciones
que preludia más y más
fusión de cuerpos y sabores,
calor y abrazo desde el pelo
hasta las pieles, los ombligos,
en los ojos, en las sienes,
beso de vientres, fuego en los pechos,
rojo en los lirios altos, lluvia
paciente entre dos atardeceres
blancos y una mirada, una,
que te desnuda obediente.

Así mi beso.


***

jueves, 7 de mayo de 2015

¡Ay, los niños y sus preguntas!...










¿PAPÁ, CUANDO ME MORIRÉ?


Nicolás me preguntó muy preocupado
¿Cuántos años tengo que tener para ser viejo?
¿Y para morirme?
En un primer revuelo, me quedé en blanco:
No me esperaba semejante bombardeo.
Pero volví a los cuatro años, a los míos,
y fue fácil la respuesta:
Verás, cuando detrás de cada esquina
no te asalten las sorpresas,
cuando mires al cielo y no veas más que estrellas,
cuando en los bosques no haya ogros
ni lobos feroces que te muerdan,
te habrás hecho mayor,
así, sin más espera.

Pero cuando mires a los ojos a tu hermano
y no sientas deseos de abrazarlo;
cuando un día y otro día se parezcan tanto
que no puedas ni siquiera separarlos;
cuando veas niños llorando por la tele
y sigas comiéndote el almuerzo
sin indignarte y pararte a meditarlo:
Entonces estarás muerto,
aunque todavía no te hayan enterrado.



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martes, 5 de mayo de 2015

¿Dónde acaba la amistad y empieza... otra cosa? hummm.... difícil respuesta

















PACIENCIA

La intención de seguir siendo sólo amigos iba más allá de lo normal. O al menos eso le parecía a Susana.

La verdad es que al principio tenía su lógica, que no era bueno mezclar las cosas ni complicarlas y así se apañaban bien, cada uno con su vida. Lo que pasa es que Jacinto era hombre de ideas fijas, poco dado a los cambios…

“¡Qué exagerada eres mujer! Si así nos va muy bien y no arriesgamos nuestra relación… ¿tú qué opinas, Juan?...”

“Bueno, yo respeto vuestra amistad pero, cuando hables conmigo, mejor primero sales de mi señora y luego de mi cama”.


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sábado, 2 de mayo de 2015

Dedicado a los listos, ellos ya saben...



















ADIVINOS



Hoy se han muerto de pan
los adivinos parados al aire sobre la furia
olímpica del trueno.

Qué poco miento y cuánto acuchillado
y cuánta tontería dan sus huesos, quince
asaltos luego de rendirse indignos.

Así los quiero tuertos sin bastón
ni mando, generales
tullidos del esfuerzo por ser bobos,
visionarios oscuros de mi sueño,
lechuzas sempiternas.

A ti, y a ti, preclaros agoreros calvos
desnudos de pelos tontos;
no os quedó ninguno a salvo, salvo el desprecio
tasado de los cuerdos.

***